Adrien Rozzatti

Un bar mal fichu, en bois, en pierre, en poussière, un bar à la bière d'appel sans nom, où les additions s'écrivaient, à la main, sur un petit bout de papier, avant d'être, éventuellement, réglées sur la sortie de celui, ou celle, qui, finalement, trouve, l'ambition, de tituber, à l'air, libre. Une petite cour intérieure, des marches, des pavés, en travers, et ses plantes survivent en fumée sous la musique érigée de la petite salle du fond, percussions sourdes, un piano, des guitares, encore accrochées aux murs.

Et ces gens que l'on ne croisera plus lorsque l'établissement sera fermé, puisqu'ils n'auront plus leur place dans le nouveau salon.