Adrien Rozzatti

Un bar pas fichu, de bois, de pierre, en poussière, à la bière d'appel sans nom, où les additions s'écrivaient, à la main, sur un bout de papier, avant d'être, éventuellement, réglées sur la sortie de celui, ou celle, qui, finalement trouve, l'ambition de tituber, à l'air, libre. Une petite cour intérieure, des marches, des pavés, en travers et ses plantes survivent en fumée sous la musique de cette toujours trop petite petite salle du fond, larges percussions sourdes, le piano bâille, deux guitares claquent, se volent, se remplacent, encore accrochées aux murs.

Et ces gens que l'on ne croisera plus lorsque l'établissement sera fermé, puisqu'ils n'auront enfin plus leur place, dans ce nouveau salon.